Y lo dejo pasar…

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Éste no es mi tren. 

Parará en la estación, se esperará para ver si sube alguien más, pero lo dejaré ir. Éste no es para mí. Sé que conduce al mismo destino, pero el trayecto no será casual.

En cuanto asome por la estación, me quedaré a un lado, y observaré atenta el movimiento coreografiado de los actores que participan en este cuadro.

Yo no subo.

El conductor me hará un gesto con su mano.  Adelante Jimena, pasa. Y yo negaré con la cabeza. No es el mío.

Un amable revisor me pedirá el billete, y de nuevo le diré que no es éste mi tren. No hay una butaca para mí.

Correrán a buscarme, sonarán los altavoces de la estación, encenderán las luces para avisarme que está a punto de partir. Y yo no moveré la maleta de mi vera. No daré un paso más. No subo.

Al rato me avisarán con insistencia. El niño me enredará con su mirada, la señora del bastón me pedirá ayuda para subir el escalón, los enamorados me rasgarán el alma con su sentida despedida y tú sacarás tu pañuelo por última vez indicándome que suba, que me guardas un hueco a tu lado.

Y no subo. Ya no. Ese no es mi tren.

Suena el silbato del jefe de estación. Me mira. Se acerca y me investiga con un sutil y descarado movimiento de cabeza. Parece que hasta se enfada al no verme reaccionar. Asiento con la mirada, le doy permiso, puede partir. Yo no subo.

Al fin parpadean las puertas, se acercan escandalosamente la una a la otra y con el mínimo tacto, se cierran para siempre. Ellas no se volverán a abrir para mí.

De nuevo veo esa cabeza inclinada asomarse por la ventana. Su mirada me absorbe. Me da miedo. Pero debo enfrentarme a ella. Se despide de mí. Para siempre. Deja caer el pañuelo. En cuanto se pone en marcha doy un paso al frente. El viento me lo acerca con sigilo. Ese pañuelo fue para mí, una vez fue para mí. Ahora lo recibo distinto. Me arde en la mano. Aun así lo mantengo con el pulso firme. Me sirve para secar la resaca del despido.

 

Un altre per tu…

Jimena. 

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