Déjame que te cuente

¿Te lo cuento?

¿Te cuento lo que pienso?

Cuéntamelo a mí. No me cuentes penas. Sabes que puedes contar conmigo. Cuéntame un cuento. No me cuentes historias. A mí me lo puedes contar. Cuéntame. Dime que te cuente. Contando, contando, y con el mazo dando.

Pues ahora no quiero. Y no te lo cuento.

Acercas tu oído. Ahora sí quieres oírlo. Y se me escapa. Las palabras huyen despavoridas por mi boca, aprovechando un inusual descuido provocado por la relajación y el clima de confianza, a su vez provocados por los grados de alcohol del vino que me estoy bebiendo.

Y ahí están, desordenadas, revoltosas y juguetonas, mis palabras. Me las tragaría de nuevo pero las muy putas se han aferrado a la mesa, y de ahí no se van a mover. Así que las miro de frente, con mirada desafiante y espero que llegue una ráfaga de viento y se las lleve con él.

Pero como siempre, sucede lo contrario. Ni gota de viento. Se quedan aposentadas y las que me miran desafiantes son ellas. Mejor callo, porqué si sigo hablando acabarán por ser multitud, y tendría al frente un ejército de palabras, armadas hasta las pestañas, con el rifle de asalto apuntándome a la cabeza.

Tic, tac. Está bien, amigas, lo he dicho, os he dado voz y ahora estoy en cueros frente a la persona de la que espero respuesta.

Siento la ausencia del viento y veo como se construye un muro de hormigón entre los dos. Pasa rápido. Sin darme cuenta estoy más cerca de la mesa de al lado que de tí. Una pared majestuosa irrumpe firme entre ambos. Y miro por una disimulada grieta. Te veo. Estás mirando al suelo. No sabes que decir.

¿Sabes qué? Prefiero no oírlo.

 

Jimena.

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